Neobar

         
            

La poesia di Antonio Sagredo, sempre più fuori dai canoni, tanto pura quanto “contaminata”, continua imperterrita, autoreferenziandosi, per la sua strada: “Questa non è poesia e ha i denti cariati come le metafore,/ e non insiste sulla parola rimata, e non ama l’ellissi.” Qui si misura dichiaratamente con la senilità e si fa perciò, ancor di più, requiem, incensandosi “con la cenere dei morti”. Importa comprenderla a fondo? “Compresi dal silenzio delle armi/ il clamore di tutte le battaglie”. Si legge, in fondo, come musica, di suoni e squilli, echi e richiami,  sfuggendo nella metrica, a differenza del vate Carmelo Bene, al melodramma, ma non nelle atmosfere: “Ti sarai liberato dal tuo silenzio alla seconda campana/ e da quelle voci di un coro che presagivi esangui”? O forse rimane essenzialmente pittura barocca, di volte e cupole affrescate, voluta perdita di controllo, abbandono, chiaroscuri di deserti, teschi e santi eremeti, ampolle stillanti liquidi fisiologici?
Abele Longo


Risposte a “Poesie inedite di Antonio Sagredo": l’anacronismo e l’alterità marcano un punto di enorme vantaggio della poesia sagrediana rispetto a quella dei poeti che scrivono alla maniera della poesia valetudinaria di oggi.
Giorgio Linguaglossa


CANTI  SENILI  OVVERO DELLA SENILITA’
                                          (14 febbraio al 1° marzo  2024)

Antonio Sagredo

1 


Ma dov’era lo splendore delle armille
quando aspettavo il lutto sulla soglia?
I cardini lubrificavo con la cenere dei morti,
con monete di rame  le mie visioni.

E perché non toccherò mai più i tuoi confini - mi dissi -
che più dei greci ho nel sangue  una tragedia antica.

Compresi dal silenzio delle armi
il clamore di tutte le battaglie.

Dove dovrò cantare dopo la mia morte?
E dove, dove cantare dopo la vita?
Non ci resta che fingere un futuro nello specchio
e  compresi nel silenzio delle armi
il clamore di tutte le battaglie.

Sono solo con le mie note e i loro suoni
E prima delle notti e dei suoni sono prima di me stesso
E ancor prima nemmeno il suono del senso d’ogni cosa
E il suo contrario. 
E’ quel che mi resta, e non è  un delirio,

La Notte è fonda all’ora terza.



Antonio Sagredo
Roma, 14 febbraio 2024


2

Non avevi che un giuramento da offrirmi  allo  specchio	
quando  devota eri  al pianto più degli occhi  per finzione
e la carne per viltà mi hai nascosto in contumacia
ché avevi nel  ricordo il  mio rancore nudo fino alle radici.



Ed era una finzione quel rancore, il ricatto di una carne evanescente 
che m’hai preso per condurla sulla scena a piedi scalzi, e con labbra 
umide e contati  passi hai recitato per una platea vuota.
Le poltrone sono  rosse per gli applausi  caduti in prescrizione.


Il crollo delle quinte una deflagrazione, come negli spasimi dei gesti
sentiamo gli spari e i tormenti delle voci, le fitte di una sgomenta letania.
E quella preghiera di splendori torturati, un cedimento, come il tonfo
di un suono mozartiano, e poi ci lasciamo dietro un algido… fragore!


Antonio Sagredo
Roma, 15 febbraio 2024


3

Ti sarai liberato dal tuo silenzio alla seconda campana
e da  quelle voci di un coro che presagivi esangui, 
hai salutato sinistri requiem con un candido lenzuolo.
L’ombra di uno spettro sbigottito hai esonerato. 

 
Ti sei liberato sotto una campana dalla seconda lingua,
da una ossessa prigione  per ritrovare i tragitti natali.
Sereno hai potuto ricordare le antiche dimore,
lo spirito di una perduta  confidenza e gli intimi echi. 


Ti sei liberato dalla speranza di una segreta certezza,
con fiducia hai compreso il respiro di una capinera,
con serenità hai reclamato i tuoi passi  invisibili 
che il tragitto hanno disegnato come un arco trionfale.


Antonio Sagredo
16 febbraio 2024
 

4

Non hai sopportato la mia pazienza e il mio benestare
il candore avvitato  del mio pensiero sul Monte Calvo.
Il sentiero reclamava i miei passi per una campana
e batteva sulla mia tempia come un delirio d’altri tempi.



Hai ereditato il mio furore, hai scordato la mia semplice parola.
Hai esonerato dal piano  la pura nota avvilita e stonata senza colpa
e pure la sua vita era accorata come una patetica sinfonia.
Triste è il cristallino cieco della lacrima.



Ho scordato di dirti che non avevi ragione, ma lo steccato
della tua casa è coperto di neve e non vale la pena di levarla.
Questa non è poesia e ha i denti cariati come le metafore,
e non insiste sulla parola rimata, e non ama l’ellissi.



Antonio Sagredo
18 febbraio 2024



5

Uno steccato di violini e intorno fagotti nella neve
e una melodia farsi strada tra rivoli gelidi e nerastri.
Non un fanale, pesto come un occhio, per dirti: abbi pietà di me!
Il sangue scivolava via come un serpente a sonagli.


Per gli occhi appannati  da un ofido morso il suono 
 del veleno ha squillato sei volte all’ora sesta,
 e vinto ero da quel piano che torturavo per il diluvio delle dita. 
Gli altari della ragione sono impazziti per una gioia celtica.


Ho visto la tua pelle di ginestra farsi viola dal diniego,
per i fuochi di  Beltane si  sono spenti  gli arcobaleni.  
L’oro dei folletti brillava sotto la neve annerita.


Ed era nera come un occhio pesto la mia voce.
Ci vedremo a fine ottobre per una nuova danza.


Antonio Sagredo
20 febbraio 2024




6 
                        teatro ebbro ovvero finzione?



La maschera autunnale era avvilita  come una tragedia in atto
quando le poltrone incanutite tradivano il copione già inattuale. 
La viola piangeva sui misfatti del do diesis minore,
il controfagotto per sentirmi doppio nell’unità delle note.



Dal loggione le parole venivano giù invertite per il trionfo 
del grottesco, per la metafora che lacrimava a dirotto sul palco.
Ma le dame, come due secoli fa, smaniavano per l’attesa di un gesto
e per un applauso disatteso, come una condanna recidiva.


Per una serpe nel cieco brusio del salice rosso si era immolata.
Come un attore di provincia non aveva altro da dire che cantare. 
Il bardo stenografo  imitava il poeta nel singhiozzo straniato.
 Non Desdemona, ma Eleusina elogiava il mistero del digiuno erogeno.


Antonio Sagredo
Roma, 22 febbraio 2024


7

Scendevo come  Osiris  per i gradini di una realtà effimera,
risorto ero dalle sabbie aurifere e l’occhio lercio  dei tramonti.
Nelle acque il volto e le mani verdastri, e il cammino crespo
al canto dei giunchi, e nelle maschere i trucchi e le finzioni.


Con la corona bianca sul trono le letanie dei riti e dei linguaggi 
erano il sangue delle destinazioni. Nelle mani cantavano i presagi. 
Non erano il cuore e gli intestini i testimoni di una vita trascorsa,
ma un pretesto per ghermire nelle coppe l’immortalità della carne. 


Nei calici i morti si specchiano per vanità, e per farsi belli
devoti alla resurrezione col belletto iniziano le danze.
Le candele brillano di ombre, le ceneri lustrano le misericordie.
Il corteo è unto d’ametista, di celestina tremolante e untuosa.
                                                   

Il banchetto delle divinazioni annunciano predizioni e oracoli
ed io non so la differenza e la serena intesa per pregare.
Devo risalire i gradini, mi aspettano gli altari e le concrete realtà, le invocazioni, le suppliche  per completare l’opera.


Antonio Sagredo
Roma, 24\25 febbraio 2024


8

a una donna amata a teatro


Non avevi che un giuramento notturno e disatteso da offrirmi,   
la tua carne non per viltà mi hai donato sguarnita di ossa.
Tu giochi agli astragali con la parola inizio sul patibolo 
e non hai  mai condannato i misfatti recidivi dei tuoi sogni.


Nel veleno dei colori immergi i pennelli e il sangue è acceso.
A un falò s’incontrarono due Pizie fatali del secolo trascorso. 
Hanno parlato di una biblioteca in fiamme, i loro lumi cantavano 
vittoria, ma tu imploravi un amplesso finale nel sacro oratorio.


Puoi dirti felice se i tuoi occhi maturano a maggio come il pioppo 
nero. Non avrai che una radice da coltivare fino  all’ultima foglia.
Dirai che la promessa di un seme è una resurrezione amata
e dimenticherai allora i tormenti della crescita irreversibile.


Il palco  era stravolto per i passi recitati da gesti dinoccolati
e con voce malvagia hai recitato un penoso canovaccio. 
Non hai scritto nemmeno un dialogo improvvisato ad arte,
ma hanno snaturato il nostro sesso i roghi e le streghe.


Antonio Sagredo
Roma, 27 febbraio 2024


9

prima di un finale


Se la nobile accidia nel pensiero cantato è una divina zavorra 
Farinelli dietro le quinte senza cura imita il raglio dell’asino 
e lo sguardo del gufo. Sotto il fango correndo si sgola
e nell’empia e turpe notte genera un eco casto e inaudito.



Beato e in visibilio il volto intonava un te deum scellerato
prima del conclave dei demoni. Si accucciava umile come uno squillante accattone che in falsetto accordava note tenebrose.   La sua eccelsa gola scartava suoni sconcertati come l’ottava. 



E conduceva in tripudio lo stendardo di una ragione atea
che fin dall’infanzia gli fu negata. I ceri accese sui triviali altari
per scongiurare  la bestemmia  di una  sgraziata vita
e per mutare l’accidioso accento   in magnifico torpore.



Antonio Sagredo
Roma, 28 febbraio 2024


10                          
                                         Caos o Ordine ?

Si domandava il bardo nel giardino accademico come decifrare 
in numeri i gemiti del Caos e con quali fandonie sciogliere l’intrico 
della materia oscura immaginaria. Vi era dell’acqua malsana 
nella fontana, come un groviglio di nodi per svelare la fissione atomica.

E quale volto avesse la diceria del Caos e dove fosse il suo occhio basedowico nessuno lo sapeva. Simulava segnali per suggerire un vuoto
e incarnare l’infinito. Svelare il fittizio intreccio di quel viluppo di confini chimerici, quel parlare saggio di universi per tradurre in ciarla i realia.

Le menzogne dell’Ordine babelico nei finti cardini di una teoria stramba scivolavano via come la morena sfatta di un ghiacciaio putrido.
Non cancellavano le formule eleganti di  eiπ = −1 e di eiπ+1=0,
ma  clamoroso era il retaggio arcaico  di misteriosi ragionamenti.

Le finzioni dei numeri armonici erano le ciance di informi teorie narrate da una compagnia di druidi in gramaglie. Alticci parrucchini coi cristalli sbirciavano i confini non osservabili di stremate litanie galattiche. Intonavano sugli altari della conoscenza note deformi senza suono

con ugole artefatte i cantori innaturali del disfacimento. La Nemesi 
si era offerta al divino come una cariatide posticcia. La rovina era completa. Piangeva il bardo che non commise errori se non intenzionali, ma sublime rosicchiava come una zoccola i portali di scoperta. Adieu!

	
Antonio Sagredo
Roma, 29\02-01\03 2024