Ritornava a casa… e sognava di ritornare a casa senza la sua Euridice, i vortici delle foglie non avevano nulla di geometrico candore, né un sognato giuramento o un qualsiasi invito a una danza, ma lungo il viale agonizzavano sotto i platani i suoi propositi avvizziti dal freddo e dal gelo… mi tallonava il sangue dei suoi occhi equini!
Le sue tasche erano rattoppate e gonfie per i fallimenti della storia. Raccoglieva in buste di plastichina, come dopo un omicidio o uno sterminio, avanzi di candelabri, croci e scimitarre. Ovunque un pus epatico precedeva il suo cammino!
Ma quali i suoi pensieri, in un attimo, nel suo cervello arcaico dopo tre milioni di anni tutti vissuti nel secolo trascorso? O erano soltanto gli ultimi lamenti di rancidi tramonti, o gli amori pagani dell’ippocampo esplosi con gioia irripetibile in emozioni da leggenda inavvertita, prima che il dolore della cognizione generasse muraglie di coscienze e di credenze per fermare una evoluzione?
E con lei ritornavo da un martirio di gesti non compresi, mano nella mano, immobili! E su tutto la maledizione terrestre… che ci univa!
Ritornavamo verso le nostre orme, calchi di fango, marce foglie e torbidi liquami ci guidavano, ma gli alti concetti sulla spugnosa creazione ci lasciavano interdetti e, per noi, splendidi eretici, da tempo erano caduti in prescrizione le esistenze di un dio qualsiasi e di un nulla in quei giorni della fatale Pentecoste… e lei, la compagna già infedele, corrosa dall’ansietà dei miei sguardi si era indispettita, come un’acida zitella affetta da erogene nevrosi taurine.
(seconda stazione)
Ritornava, in versi, a casa… non cantava più in versi e, a occhi aperti, lungo il viale dei platani dopo aver visto il secolo trascorso in un istante, come accade prima di morire… per quel poco di vissuto ch’era rimasto e per il resto dei suoi limpidi pensieri aveva già bruciato gli avanzi di tre fedi passate in giudicato, ma le scarpe erano già corrose come le sue parole dal salmastro.
E con lei ritornavo dal supplizio di parole non comprese, mano nella mano, ammutoliti! e su tutto la maledizione pagana… che ci univa!
Ritornava, e già spargeva le ceneri di generazioni non nate, proclami e parole intorno alle rauche medaglie delle foglie… dove appuntarle se non nel vuoto o sul nulla se non c’erano né corpi e bare, alberi, case e altari?!
La sua lira stonava le note estreme di un requiem non scritto ancora! Lacrimosa… Lui, rovinato, dalle sue lacrime! Lacrimosa… E danzava Euridice il suo canto di tarantola, imitava il suo stesso oblio, mimava la nostalgia di quello sguardo che ancora non giungeva dai suoi occhi!
Non si stancava di ridere. Non si stancava di morire. Non si stancava di morire del rider ch’io feci!
NEOBAR 