Neobar

Mario Scalisi (Tunisi 1892 – Palermo 1922) nasce a Tunisi da padre italiano emigrato da Palermo e da una madre di origine sarda e maltese. Allora la Tunisia era una terra di emigrazione per gli italiani, che erano molto più numerosi dei francesi. La famiglia era umile, il padre lavorava come scambista ferroviario, e la madre come donna di servizio, inoltre avevano sette figli, dei quali Mario era il maggiore. Da bambino all’età di cinque anni cadde dalla scala di casa e si ruppe la colonna vertebrale rimanendo storpiato.

Dopo la scuola esercitò la professione di contabile, collaborando nel frattempo  con  diverse riviste letterarie tunisine pubblicandovi poesie e articoli di critica letteraria, francesizzando il suo nome in Marius Scalési.

Aderì anche alla Société des É֤crivain de L’Afrique du Nord, pensava che la lingua francese potesse fungere da faro nel costruire una letteratura e uno sviluppo sociale nell’Africa del nord.

Morì a trent’anni per neuroastenia, dall’ospedale di Tunisi fu portato a Palermo in una clinica per malattie nervose, dove morì poche settimane dopo e venne sepolto in una fossa comune.

Le sue poesie vennero pubblicate un anno dopo la morte nel 1923, col titolo: “Les Poemès d’un maudit”,  a cura e con l’introduzione della  Société des É֤crivain de L’Afrique du Nord.  Viene ora considerato come uno dei principali fondatori della letteratura del Maghreb di lingua francese. Leggendole non ho potuto fare a meno di pensare a Baudelaire, a partire dalla prima Lapidation che si rivolge al lettore, e ha la stessa musica della prima poesia dei Fleurs du  mal. Ma se la musica è quella, le parole e la sostanza sono profondamente diverse.

In Baudelaire il problema morale del bene e del male è visto in senso profondo ma  abbastanza astratto, e riguarda l’uomo in generale  nella sua essenza. In Scalési il problema morale e il senso della vita è visto nei suoi aspetti pratici, il dolore per il suo stato, la miseria della sua famiglia e quella di tutti i lavoratori sfruttati  e i disoccupati, su tutti pesa come una maledizione leopardiana  il destino: un “ brutto poter che ascoso a comun danno impera”.  

Di Scalési in italiano c’è il bel volume a cura di Salvatore Mugno edizioni Transeuropa 2021, riporta 46 poesie, ed è molto ricco anche di note e di apparati critici.

Per le mie traduzioni mi baso sull’edizione originale del 1923, che riporta 70 poesie e una nota della Société des É֤crivain de L’Afrique du Nord, la quale dice che il volume costituisce l’opera completa e  non sono note altre poesie

Riporto di seguito cinque poesie.

Dove ho potuto, in particolare per la prima Lapidation, che apre il volume, e per Nombres ho cercato di ricreare anche un po’ il ritmo e la melodia.

Traduzione di Giancarlo Locarno

Lapidazione

Questo libro se ne frega della gloria
non nasce da un gioco cerebrale
niente a che fare con “ Le muse nere”
gli “Abissi” o i “Fiori del male”.

Se contiene qualche verso lugubre
sono grida di  una vita rivoltata
da un’esistenza nelle tenebre
non da malinconia premeditata.

Storpiato, chiamo la mia giovinezza
storia di un paria in lacrime.
Sfruttato nella mia debolezza.
Deriso per lo spasimo che mi opprime. 

Poiché , tra i più antichi assiomi
lettore, ecco l’asserto più assodato:              
la maledizione degli uomini
asseconda  il destino non voluto.

Nell’abbandono, nella fame e nella smania,
disprezzato come un appestato
ho fiorito la mia vita in agonia
con un ideale disperato.

Raccattando queste pietre affrante
nel fondo di un inferno sconosciuto    
vi lancio le mie ametiste, tutte quante 
o fratelli che mi avete fottuto.


[ “Le muse nere “ citate in questa prima poesia sono un volume di Stanislas de Guaita, uno scrittore che si occupava di occultismo e aveva una certa inclinazione verso il satanismo.
“Abissi” è un volume di poesie di  Maurice Rollinat anch’egli incline al satanismo e al macabro, ma in modo più ironico, si esibiva con un suo cabaret al “ Chat Noir”.]

Lapidation   (Stanislas de Guaita, Maurice Rollinat)

Ce livre, insoucieux de gloire,
N’est pas né d’un jeu cérébral:
Il n’a rien de La Muse Noire,    
De l’Abîme de Les Fleurs  du Mal.

S’il contient tant de vers funèbres
Ces vers sont le cri révolté
D’une existence de ténèbres
Et non d’un spleen prémedité.

Infirme, j’ai dit ma jeunesse,
Celle  de parias en pleurs,
Dont on exploit la faiblesse.
Et dont on raille les douleurs.

Car, des plus anciens axiomes,
Lecteur, voici le plus certain:
Les malédictions des hommes
Secondent celles du Destin.

Dans l’abandon, dans la famine,
Honni comme un pestiféré,
J’ai fleuri ma vie en ruine
D’un idéal désespéré.

Et, ramassant ces pierres tristes
Au fond d’un enfer inédit,
Je vous jette mes améthystes,
Ô frères qui m’avez maudit!



L’incidente

L’instante in cui cessai di vivere 
l’avrò  per sempre davanti agli occhi.
(Quando la speranza chiude il suo libro
si capirà di essere morti).

Musa, voglio che celebri
questa vecchia e banale scala
che spezzandomi le vertebre
mi forza a non poterla dimenticare.

Tu conosci la storia, penso,
perché visitavi sempre
quei fantastici sogni d’infanzia
dove ridevano le mie ingenuità.

Era natale, l’inverno d’Africa
questo inverno che sembra aprile,
fioriva nell’aria balsamica
sotto gli spruzzi  d’oro del sole.

Salivo a prendere il mazzo di carte
alla maniera antica
ci giocavamo le torte
le fave cotte e le noci.

La scala era scura
io, felice di portare il gioco
quando il mio piede scivolò nell’ombra
mentre sognavo un cielo blu.

Si dice che, fuggendo il sudario
di notte, a volte, un trapassato
infesti il suo letto di morte
per rivivere il passato.

Ma queste macabre fughe
tutti le negano, ma a torto:
io sento scappare i miei pensieri
lungo la scala dove sono morto.



L’accident

L’instant où j’ai cessé de vivre,
Je le verrai longtemps encor.
(Quand l’espoir a fermé son livre
On peut bien dire qu’on est mort).

Muse, je veux que tu célèbres
Ce vieil et banal escalier
Qui, m’ayant brisé les vertébres,
Me force à ne point l’oublier.

Tu connais l’histoire, je pense,
Puisque étaient par toi visités
Ces fantasques rêve d’enfance
Ou riaient mes naïvetés.

C’était Noël. L’hiver d’Afrique,
Cet hiver aux avrils pareil,
Fleurissait dans l’air balsamique
Sous le dorures du soleil.

J’allais là-haut chercher des cartes.
Une coutume d’autrfois
Voulait que l’on jouât les tartes,
les féves cuites et le noix.

L’escalier était un peu sombre.
Heureux, je rapportais le jeu,
lorsque mon pied glissa dans l’ombre
Comme je songeais au ciel bleu.

On dit que, fuyant le suaire,
Parfois, la nuit, un trépassé
Hante sa chambre mortuaire
Pour y revivre le passé.

Et ces macabres escapades,
Voyez comme on les nie a  tort:
Je sens fuir mes pensée malades
Vers l’escalier où je suis mort.


Numeri

Se le strofe venissero a sorprendere
le mie oscure addizioni?
L’aritmetica non è tenera
con le baggianate nelle suddivisioni!

Contabile, conserva il tuo prestigio!
ma sui miei registri aperti
imperturbabilmente volteggia
l’insidioso sciame dei versi.

Sotto la polvere degli armadi
sulle scrivanie bisunte di orpelli
le mie cifre diventano rami neri
per  quello stormo blu di uccelli.


Nombres

Si les strophes venaient surprendre
Mes obscures additions?
L’arithmétique n’est pas tendre
Pour la sottise des rayons!                       

Comptable,garde  ton prestige!
Mais sur mes registres ouverts
Imperturbablement voltige
L’insidieux essaim des vers.

Sous la poussiére des armoires
Or sur le pupitre graisseux,
Mes chifres sont les branches noires
Où se posent ces oiseaux bleus.



Tentazione

Mamma, mi hai salvato. 
Ti dirò come. Ieri
Guardavo fuggire le rotaie d’ombra e di ferro,
i lunghi binari assassini della linea elettrica,
nella bruma, lungo il lago malinconico;
il luogo stanco mi sollecitava al lungo sonno. 
Tra le luci della stazione, su grandi insegne,
decifravo, vinto da una sorda speranza,
quelle parole misteriose e solenni: “Vietato
attraversare i binari. Pericolo di morte.”
Ero solo pensavo con tormento:
“Le persone temono la morte come si teme una pena,
è la mia bella fidanzata dagli occhi d’ebano
che mi chiama senza fine al suo letto tenebroso,
Da pazzi! Temere il suo bacio amoroso!.”
Mi stavo avvicinando tranquillo ai binari,
e stendevo la mano sulla rotaia che uccide,
quando ho sentito in un singhiozzo improvviso,
la tua povera e vecchia voce cercare del pane!.



Tentation

Mère, tu m’as sauvé.
Voici comment. Hier
Je regardais s’enfuir les rails d’ombre et de fer,
Les long rails meurtriers du chemin électrique,
Dans la brume, le long du lac mélancolique;
Et, le site assoupi m’incitant au repos,
Aux lumières du hall, sur des grand écriteaux,
Je déchiffrais, gagné d’une sourde espérance,
Ces mots mystérieux et solennels: “Défense
De traverser jamais les rails. Danger de mort.”
Et je me trouvais seul, pensant avec effort:
“les gens craignent la mort comme on craint une peine,
La belle Fiancée aux prunelles d’ébène,
Qui m’appelle sans cesse à son lit ténébreux,
Ô le fous! Redouter son baiser amoureux!”
Je m’etais approché, tranquille, de la voie,
Et j’etendais la main vers le rail  qui foudroie,
Mais je perçus alors e un sanglot soudain,
Ta pauvre vielle voix qui demand du pain!



Il castigo

Una notte del trionfo invernale,
rabbrividito, entrai in un caffè.
Bevvi qualcosa. Era caldo, stavo bene. La pioggia
e il vento che morde e attraversa le ossa 
rendevano la strada un pantano caliginoso.
Un deserto; pioggia e vento si flagellavano tra loro.
L’acqua inzuppava i marciapiedi e appannava i vetri
Dal bar, e sotto il lampione colavano luci stanche,
nel punto in cui si biforcavano le linee del tram
mostrando rotaie lucenti e terse.
Ho intravisto tra fili di pioggia fitta e le ombre
il mio vecchio padre avvolto nel cappuccio scuro.
Là praticava il suo mestiere di scambista.
Senza nessuna speranza di un futuro migliore,
Non aveva un riparo, l’acqua scrosciante e vigliacca
gli colava nel collo, gli infradiciava i baffi.
Lo sentivo tossire al punto di strapparsi
i polmoni nello sforzo di sputare.
Senza dubbio il mio vecchio espiava qualcosa.
Un uomo non viene consegnato, senza motivo,
e nell’indifferenza, al furore del cielo.
Certamente mio padre era un criminale.
Vediamo, trentasei anni di matrimonio con la miseria,
lavorava per un magro salario,
sempre integerrimo, sempre esatto, sempre sottomesso.
Se parlava dei suoi capi li chiamava “I miei amici!”
Ma allora, che cosa in lui puniva questa tempesta,
il crimine di essere povero, di essere onesto,
e di amare il lavoro fino alla passione?
A meno che non punisse la sua rassegnazione.



Le châtiment

Une nuit que l’hiver avait trop triomphé,
Tout grelottant de froid, j’entrais dans un café.
Je bus. Il faisait chaud. Il faisait bon. L’averse
Et la bise qui mord les os et le traverse
Avaient fait de la rue un bourbier tenebreux,
Un desert; pluie et vent se flagellaient entre eux.
L’eau baignait le trottoir et ternissait les glaces
Du bar, et, sous le gaz versant des lueurs lasses,
Au point où,bifurquant, les lignes des tramways
Montraient leurs rails luisants abondamment lavés,
J’aperçus,à travers la pluie énorme et l’ombre
Mon vieux père voûté dans sa capote sombre.
C’est là qu’il exerçait son métier d’aiguilleur.
Il n’avait pas l’espoir d’un lendemain meilleur,
Il n’avait point d’abri. L’eau ruisselante et lâche
Lui coulait dans le cou, lui mouillait la moustache.
Je l’entendais tousser au point de s’arracher
Les poumons dans l’effort qu’il faisait pour cracher.
Sans doute ce vieillard expiait quelque chose.
Un étre humain n’est pas ainsi livré, sans cause,
Par l’homme indifférent à la furor du ciel.
Certainement mon père était un criminel.
Voyons. Trente-six ans, épuisé de misère,
il avait travaillé pour un magre salaire,
Toujours probe, toujours  exact, toujours soumis.
S’il parlait de ses chefs, il disait: “Quels amis!”
Mais alors, ce qu’en lui punissait la tempête,
C’était le crime d’être pauvre,  d’être honnête,
Et d’aimer le labeur jusqu’à la passion?
A moins que ce ne fût sa résignation.