NEOBAR

Billy Collins, Introduzione alla poesia

(Traduzione di Giancarlo Locarno)

Non conoscevo Billy Collins (New York 1941) poeta americano e insegnante, ho letto quasi per caso la sua “Introduzione alla poesia” in italiano, e mi è venuta voglia di leggere l’originale, sapevo che era in questo volume “Navigare in solitaria attorno alla stanza – Sailing alone around the room” così l’ho preso. Ho trovato un poeta ironico che affronta temi profondi con una certa sapiente leggerezza e in modo anche divertente, cosa rara da trovare nei poeti. Mi ha ispirato queste due traduzioni molto libere (un po’ come fare la signora Parker in un’altra ligua) nelle quali comunque penso di aver rispettato bene il senso del testo, che in entrambe affronta il tema di come leggere una poesia.

Introduzione alla poesia

Gli chiedo sempre di prendere una poesia

e guardarla in alto in controluce

perché è una diapositiva a colori

o premere un orecchio contro il ronzio del suo alveare.

Dico loro, infilateci un topo in questa poesia

e studiate i suoi tentativi per uscirne,

oppure camminateci al buio dentro la sua stanza

e tastate i muri per trovare l’interruttore della luce.

Consiglio loro di fare lo sci d’acqua

attraversando la superficie della poesia

e dire ciao ciao all’autore una volta arrivati sulla spiaggia.

Ma niente, tutto quello che vogliono

è legare la poesia alla sedia

poi cominciano a batterla con un tubo

e a torturarla fino ad estorcerle la confessione

di cosa veramente volesse dire.

_

Introduction to Poetry

I ask them to take a poem

and hold it up to the light

like a color slide

or press an ear against its hive.

I say drop a mouse into a poem

and watch him probe his way out,

or walk inside the poem’s room

and feel the walls for a light switch.

I want them to waterski

across the surface of a poem

waving at the author’s name on the shore.

But all they want to do

is tie the poem to a chair with rope

and torture a confession out of it.

They begin beating it with a hose

to find out what it really means.

*

Lo Sforzo

Chi viene con me a tirare sassi

contro quegli insegnanti fissati con la domanda:

“Cosa sta cercando di dire il poeta?”

Come se Thomas Hardy e Emily Dickinson

avessero tanto lottato con le parole ma alla fine fallito i loro sforzi

imbranati e impacciati com’erano,

sempre a mordicchiarsi le penne

fissando fuori dalla finestra alla ricerca di un indizio.

Già, sembra che Whitman, Amy Lowell

e tutti gli altri avessero potuto solo provarci e fallire miseramente

invece noi nella classe di inglese della signora Parker alla terza ora

qui a Springfield High avremo successo

con l’aiuto di tutti questi suoi questionari

nel dire quello che il povero poeta non seppe dire

e l’otterremo prima che scocchi l’ora

di quell’orgia di uova e tonno conosciuta anche come pranzo.

Questa notte tuttavia, sono io che ci provo

a dire cosa significa questa assenza

noi due che dormiamo e ci svegliamo sotto tetti diversi.

L’immagine di questo vaso di fiori recisi,

che non sono colti dal nostro giardino, non aiuta.

Lo stesso la solitudine di questo piatto,

la lampada solitaria, e il tempo che schiaccia la sua faccia

di pioggerellina contro queste finestre nuove,

e la nebbia mattutina.

Così lascerò il compito alla Signora Parker

che adesso sta picchiettando un gessetto contro la lavagna,

e ai suoi studenti, ai pochi con le braccia alzate,

e agli altri stravaccati col cappellino al contrario,

di captare cosa sto cercando di dire

riguardo al luogo in cui mi trovo

e di farlo prima che suoni il campanello di mezzogiorno

e quel turbine di polpettoni si scateni.

–

The Effort

Would anyone care to join me
in flicking a few pebbles in the direction
of teachers who are fond of asking the question:
“What is the poet trying to say?”

as if Thomas Hardy and Emily Dickinson
had struggled but ultimately failed in their efforts—
inarticulate wretches that they were,
biting their pens and staring out the window for a clue.

Yes, it seems that Whitman, Amy Lowell
and the rest could only try and fail
but we in Mrs. Parker’s third-period English class
here at Springfield High will succeed

with the help of these study questions
in saying what the poor poet could not,
and we will get all this done before
that orgy of egg salad and tuna fish known as lunch.

Tonight, however, I am the one trying
to say what it is this absence means,
the two of us sleeping and waking under different roofs.
The image of this vase of cut flowers,

not from our garden, is no help.
And the same goes for the single plate,
the solitary lamp, and the weather that presses its face
against these new windows–the drizzle and the
morning frost.

So I will leave it up to Mrs. Parker,
who is tapping a piece of chalk against the blackboard,
and her students—a few with their hands up,
others slouching with their caps on backwards—

to figure out what it is I am trying to say
about this place where I find myself
and to do it before the noon bell rings
and that whirlwind of meatloaf is unleashed.