Neobar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 I

Giri e giri di parole
giri intorno a noi stessi
alle nostre solitudini sodali

giri intorno al palo
a cercare il chiarore,
il bianco oscurato
dalla gran mareggiata di cose.

Più bianco, più luce, Amore mio.
E girare solo dentro al chiostro
dei tuoi denti, vorrei.
Perfezione del bianco.

Dicono che morendo
la si incontra, una larga
luce bianca.

*

II

Quando facevo i conti
(e li sbagliavo)
con una adolescenza oblunga
iniziata capovolta,
dalla morte all’infanzia.

Povero corpo,
fatato biancolatte da sfiorare
pelle mia, pelle di anima.
Donna da fare e da disfare.

Dalla trincea di carne
che sono i tuoi fianchi,
dalla punta chiara delle tue dita sottili,
una sera,
ho compreso che sono.

Dalla scissione di me
in cellule e membra rosee
e capelli e mani e occhi dei miei figli
ho saputo che sono capace
di alzare (non sempre) lo sguardo.

Ho saputo che genero

*

Via Flacca

Dove alle sei del pomeriggio settembrino
il fagiano attraversa quietamente la Via Flacca,
fa un salto quasi volato e con la coda lunga
struscia appena i cespugli di menta selvatica,
risalendo il fianco della Roccia dei Falchi

Qui dove bevo con gli occhi
bellezza infinita, paradisiache visioni
di una figlia venere che emerge e s’immmerge
ore ed ore, e dell’acqua trasparente
conta le onde ben pettinate nella sabbia del fondo

Oh lo splendore delle geometrie aeree,
traiettorie dei grandi migratori, aironi regali
che sopra i nostri corpi stesi al sole
sorvolano le stagioni; così relativa dunque
la fine della nostra estate…

E i miei figli ed il mio uomo
con sorrisi bianchi bianchi,
immersi in questo grembo marino
circonfusi da fronde smeraldo
protetti da promontori d’oro.

Ora vivo qui.

 

Buonanotte Giorno. Ho cominciato a sfogliare L’impaziente e mi è capitato, istintivamente, di porgerne le pagine al naso. Quasi a cercarne l’odore. La nuova silloge poetica si porta dietro l’odore della vita della sua autrice, Rossella Tempesta. Altre due volte mi è capitato questo gesto involontario: leggendo Emily Dickinson e Silvia Plath.

“Più nuda di una perla/ nel fango del porcile/ ho preso a camminare/ fra cose nude e nere,/ le loro cose care”. Nelle poesie de L’impaziente c’è tutta la vita di Rossella Tempesta, ma senza biografismi. Si coglie, anzi ti entra dentro intimamente, una ricomposizione circolare tra parola e cose, tra segni e significati. Questi versi riescono a dare alla cosa il proprio nome. “Terrazzatissima, tutto vano, inferno con panorama”, a cominciare dal dolore, di cui ci viene offerta una cognizione naturale, e per questo condivisibile. “Il male c’è/ – abbi fede -/ dissimulato in una apparenza ininfluente/ nei gesti che non pesiamo, nella onnipotenza che non com-/ prendiamo di avere”.

Dolore e carne, questo è il viatico di questa poesia. “Probabilmente la Morte”, ha scritto la Dickinson, “che colpisce in modo tagliente e presto negli anni, mi ha inculcato un riverente timore per l’amore, fatto più di apprensivo che di pace”. Il dolore è per la Dickinson il “naturale disgelato”. Lo è anche per Rossella Tempesta. Ma alla fine de L’impaziente ti resta un sentimento di pace. Non ti resta apprensione. Rossella ha fatto bene e per intero i suoi conti con la vita. E alla fine ha messo tutto a posto, con estrema naturalezza. Ha rimboccato il letto al suo mondo, e ce lo porge al suo risveglio come un paradigma aurorale delle nostre stesse possibilità. E’ riuscita – parafrasando ancora la poetessa americana – mettere a letto un giorno faticosissimo. Buonanotte giorno. Il suo giorno. Il nostro giorno.

“C’è in questo libro un’insita, vitale contraddizione, un costante, propulsivo dualismo che è disegnato dal naturale svolgimento dei versi nel loro disegnare la vita come avviene”, ha scritto Chiara De Luca nella prefazione. Queste contraddizioni, giorno/notte, amore/odio, morte/vita, si svolgono scandite tra luoghi e figure viventi in filigrana, tempi e modi, partendo dall’intenso Rap iniziale, e poi dipanandosi lungo versi spezzati, ovvero lunghi e più potenti nella loro capacità di fissare istanti, situazioni, sentimenti. Fino a giungere alla loro perfetta sintesi circolare, che pone il proprio punto finale e di chiusura, proprio là da dove si era partiti. Se “dunque il titolo di questo libro è animato dall’impazienza di dire la vita”, Rossella, al contrario, ha compiuto questo viaggio poetico senza impazienza alcuna. “Tenetevi le stole/ le uova di storione/ io voglio andare al sole,/ passatemi a trovare”.

Pasquale Vitagliano