Neobar

Il passo di questo libro è caratterizzato da una statura eretta, conscia, capace di verità dolorose a cui non è chiesta alcuna pietà. E’ un libro attraversato da parte a parte da una insufficienza – l’insufficienza di se stessi nei confronti della vita. Accettare le proprie penurie senza chiederne indulgenza, senza occultare la propria responsabilità. E’ quindi necessario un distacco – la separazione avviene attraverso un sé lucido, quasi crudele, necessario a guardare a fondo e a non concedersi sconti dopo che si è largamente appurato che Fa male ogni filo d’erba che sale dalla terra.
C’è come una penitenza da scontare attraverso la confessione di un sé mancante, inadeguato, sterile che dà conferma – quasi fosse una sorpresa – che è di tutti l’essere imperfetti Non lo sapevo/ma avevo come tutti/il mio punto di rottura. Un dolore – quello dell’essere nati – che va battuto palmo a palmo a stanarne ogni debolezza. L’accusata è carnefice e vittima stessa.

Una mancata filiazione della luce fa sì che sia il suo contrario a prenderne il posto e a mostrare quanto ogni cosa sia difetto e minaccia – Non c’è nulla che si possa dare senza pericolo. E così, inutile dar credito alla luce che non offre che afflizione, meglio guardare bene dal buio di sé dove esiste la possibilità di essere nulla e silenzio. La luce diventa il nemico da additare come responsabile dell’illusione.

Da questo buio, appena prima dell’esecuzione del nascere/Io vedo ciò che il chiaro nasconde –  E sempre lei, la luce nemica, diventa ostacolo alla visione  della realtà,  quasi che la luce fosse un edulcorante, un barbaglio illusorio. La vita è un pericolo permanente; la luce ci mette al mondo e non perdona la tagliola dell’esistere.  Forse solo il buio offre riparo.

Desiderio di una rinascita bambina dove ogni cosa è ancora tutta da fare o dove poter riordinare ciò che malamente fatto dal corpo limitato e spento.

Desiderio di una perfezione inesistente e perciò nessun desiderio.

– Esprimi un desiderio.
 
– Vorrei riuscire nella decreazione
 
più che nella creazione.
 
Saper demolire con grazia
 
ciò che mi sembra d’aver scritto
 
e vissuto
 
senza.
 

Un rinfacciare al proprio corpo di non essere insorto, di aver dato credito a una perfezione immaginaria, di averla pretesa e assunta a compito irraggiunto e irraggiungibile.  A questo punto non resta che farne ammenda negando l’adeguatezza di una *piccola infanta* senza gusto.

Ma, anche dopo averlo attraversato tutto il nero dell’esistere, dopo averlo accettato e portato in corpo come un tozzo di pane duro da offrire come un’ostia, si ritorna al mondo – senza averlo chiesto –  si ritorna nudi, piallati, disillusi, vivi.

Vieni fuori dal nero
 
e dovresti sentirti grata
 
salva, guarita
 
– nel miracolo, invece
 
resti solo viva.
 

Corpo di pane di Elisa Ruotolo, edito da Nottetempo, è capace di coinvolgere attraverso immagini ricche e non scontate che sanno bene raccontare il dolore del darsi alla vita.

Vivo e faccio pace
 
coi vecchi che muoiono senza colpa
 
coi bambini che nascono – non grazie a me.
 
Faccio pace col tempo e le sciagure
 
del volar basso degli uccelli.
 
Accetto che il mondo finisca ogni giorno
 
e non duplico chiavi alla mia porta.
 
Lascio aperto perché ho fatto pace
 
con le rapine, i saccheggi alle mie ossa
 
mi danno tregua.
 
Non resterà nulla di mio al mondo
 
e questo è pace.
 
Parole dimenticate e dimenticati i giorni
 
a spendere il cuore e la sua lebbra.
 
Vivo e faccio pace col resto
 
– i bambini dormono
 
i vecchi muoiono.
 
Vorrei misurare il tempo come loro
 
imparare la vita e insegnarla
 
e consegnarla a me.